LE PORT DE CHEFFES

Hört ihr es nicht? Den Rhythmus der Schlagstöcke, die auf die durchnässte Wäsche am Rand des Waschschiffs schlagen; die Waschfrauen, die sich gegenseitig zurufen, und die Jungs von den Booten, die sich einmischen. Laken, die an der Leine des Trockners hängen, klatschen im Wind des Tals Der Rollerfahrer beruhigt mit einem Wort sein ungeduldiges Pferd für die Zeit des Beladens; Tuffsteine und Schiefer türmen sich auf dem Karren. Die Schaufeln gleiten durch den Sand, die Gabeln stechen in den Steinhaufen. Holzschuhe und Schubkarren lassen die Planken, den instabilen Steg zwischen dem Bootsdeck und dem Ufer, widerhallen. Die Eisen der umreiften Räder zermalmen den Kies, wenn sie den Weg hinauflaufen Der junge Lehrling wirft mit seiner Holzschaufel das Wasser über Bord, leert den Laderaum, der immer bereit ist, den Fluss zu trinken. Die Säge geht hin und her, der Herminette schneidet nach; Hammer und Hammer dübeln und nageln. Der Zimmermann flickt die Ränder des müden Kahns, der ein wenig Pflege verdient, um fast wasserdicht zu bleiben. Der Seiler verlängert seinen Faden, ein geduldiger Wanderer, der beim Hin- und Herlaufen pfeift; er verdrillt den Trichter des Schiffers ohne Verbindung oder Spleiß. Zwischen Pferd und Boot gespannt, gleitet das Seil reibungslos durch das hohe Gras des Treidelpfades bis zum sicheren Hafen in Angers, Sablé oder Le Mans.